Я начала читать Duncton Wood, пока совсем чуть-чуть, и проза божественно прекрасна.
С таким полнозвучным и величественным пафосом писать про людей нельзя уже лет двести, про эльфов лет сто, а про кротов вот оказалось можно. Пиршество синтаксиса (но требует выспавшихся мозгов, чтобы не потерять нить, заслушавшись). Огромное пространство маленького холма. Огромное медленное время - время автора соотносится с человеческим так же, как человеческое с кротовьим.
Один нюанс: эта проза ни с чем не совместима. Ее нельзя (по-моему) читать с чем-то параллельно и нельзя читать, когда что-то пишешь или собираешься написать, даже рецензию на дрянную статью. Эта книга замедляет до своего темпа, и выныривать оттуда (а потом обратно туда) - заработать кессонную болезнь.
Так что, может быть, я сейчас отвлекусь, раскидаю дела и долги, а потом уже полностью погружусь в торжественные многотомные летописи кротов.